Un poema de Joaquín Gálvez

 

 

Respuesta a Walt Whitman

 

Te celebro y te canto a ti mismo.

A tu verso: verde sinfonía que no se puede escindir

                             de la hierba.

A tu atisbo: todo el universo reproduciéndose

                             en tu atisbo;

redoble de tierra donde las lilas eligen

                             su nacimiento.

 

Ríos, bosques, cosmos (es ese hombre que lo contempla

desnudo),

Manhattan, una locomotora de invierno…

Erudición es el ojo del buey, el soldado,

o una prostituta cualquiera; tu tumba, en Camden,

                                                                      condenada

a que siempre la atraviese la vida.

Ellos, junto a tu orgasmo, forman un mismo cuerpo.

                ¡Han recuperado su lengua!       

 

Atrás quedó el soterrado rostro en la timidez

                             de los espejos.

Tu voz se desboca

                                                  y nos devuelve

semejantes a la lluvia.

Qué será de mi tiempo: amorfo mundo

donde las computadoras, por el hombre, sueñan;

donde, de ultrajar tanto al ojo, no hay visibilidad

para sostener esas hojas de hierba.

 

Yo, poeta, clamo por mi origen (mi tribu, que un día

fue arrancada del fuego).

Que tus palabras –rayo que nos roba Zeus-

                             me protejan.

Yo también necesito celebrarme y cantarme

                             a mí mismo.

 

 

 

Poema perteneciente al libro Alguien canta en la resaca (Término Editorial, Cincinnati, 2000)