Un poema de D.H. Lawrence (Versión al español de Reinaldo García Ramos)

 

Somos trasmisores

Mientras vivimos, somos trasmisores de la vida.

Y cuando dejamos de entregarla, ella deja de fluir a través nuestro.

Eso es parte del misterio del sexo, una corriente que no se detiene.

Las personas sin sexo no trasmiten nada.

Y si cuando hacemos un trabajo

logramos infundir vida a nuestra obra,

más vida vendrá a penetrarnos con premura, cada vez más vida,

para que nos sintamos compensados y listos,

trémulos de vida con los días.

Aunque sólo sea un pastel de manzanas que una mujer prepara

o una silla que un hombre construye;

si ambos ponen vida en el esfuerzo, bueno saldrá el pastel,

buena saldrá la silla;

contenta ha de sentirse esa mujer, con nueva vida

que vendrá a estremecerla,

contento ha de estar el hombre.

Dad y os será retribuido;

esa sigue siendo la verdad de la existencia.

Pero dar vida no es tan fácil.

No es cuestión de regalarla a algún tonto malvado

ni de permitir que los muertos vivientes nos devoren;

se trata de encontrar calidad de vida donde no la había,

aunque sólo sea en la blancura de un pañuelo recién lavado.

D. H. LAWRENCE

(1885-1930)

(Versión al español de Reinaldo García Ramos)